Reflexionemos… Al hilo de algunas cosillas que he ido publicando últimamente (cuentos, guiones de cómic, micros…) y que han sido convenientemente anunciadas aquí mismo, un puntito de satisfacción personal es lo menos que yo, como creador, podía experimentar. Y así ha sido. Si además viene acompañada de algún que otro comentario elogioso o palmadita en la espalda, mejor que mejor. Gracias, gente. Sin embargo… en mi reciente – y última hasta la fecha – incursión entre varias toneladas de papel impreso de esas que me nutren intelectualmente a mí, a la par que nutren los ávidos bolsillos del mercader de cultura de turno, he rescatado del olvido y el polvo unos pocos ejemplares de la añorada y muy mítica Nueva Dimensión, que velozmente han pasado a formar parte de Mi Biblioteca. Y, bueno, normalmente soy un tipo de asociaciones rápidas (en las condiciones idóneas) por lo que, mientras hojeaba esos bastante bien conservados ejemplares, un peso decididamente molesto iba cayendo sobre mis hombros. Y es que, a la vista de la magnífica revista que tenía (tengo) entre las manos; a la vista de los nombres que jalonan sus páginas, nombres de esforzados escritores patrios amantes de la ciencia ficción; nombres de aficionados no menos patrios que aportan un entusiasmo muy evidente a través de sus artículos y sus cartas… cuando no, directamente, los escritores amantes y los aficionados entusiastas son las mismas personas… a la vista de esto, digo, no he podido evitar asomar mis pensamientos al panorama actual de nuestra ciencia ficción ( mejor, de nuestro género fantástico, rama literaria, of course ) y pensar en las nuevas generaciones de escritores y aficionados, hoy, 2006, tan lejano de aquellas décadas sesenta, setenta y ochenta que navegó Nueva Dimensión. Dejando la faceta aficionado a un lado y centrándonos en el autor… Bueno, como en botica, hay de todo, pero es un poco irritante darse cuenta de que existe una nada despreciable cantidad de nuevos autores (yo, aquí, ni me meto en el saco ni me dejo de meter, que cada cual juzgue) que han adoptado el triunfalismo como norma general, y que (calidades literarias individuales al margen) se han estado construyendo un artificial estatus de autor que flaco favor les hace. No me estoy refiriendo al soso y típico trepa convencional, sino al practicante de un nuevo deporte popular que consiste no en desear escribir, sino desear ser escritor. O que te traten como a tal, con título y certificado oficial de AUTOR. A su vez, abunda la falta de crítica hacia uno mismo y sus colegas, o su grupito, y eso es algo que, constructivamente, ningún autor, ni joven ni viejo, debería buscar. Si estuviese entre nosotros el Sr. Pollo, alcanzaría a decir: no empecemos todavía a chuparnos las ídem…

Internet ha hecho algún mal y mucho bien. Por fortuna, en este sentido, no estamos todavía en los tiempos de Nueva Dimensión; en los tiempos de los fanzines. Todo es ahora mucho más veloz y sencillo. Casi se diría que han pasado para siempre los tiempos heroicos. Cualquier menda que publica un par de cuentos y que mantiene un blog con el fin de vender su mercancía (esto es, él mismo y poco más) ya se ha subido a su pedestal de AUTOR y no hay quien lo baje. Ni la cruda realidad, me temo. Y si personas como las que citaré más abajo llevan diez, o veinte o treinta años escribiendo, dando guerra; un par de años aporreando un teclado no son nada en comparación. Seamos realistas. No dejo de recordar en estos casos a mi antiguo monitor de pintura que, ante el inocente júbilo de unos cuantos aprendices recién graduados sentenció con justeza: no seáis tontos. No os creáis que ya sois oficiales. Algo de eso habría que recordarle a parte de los escritores de nueva generación: que no son forzosamente oficiales, ni caballeros, con media docena de cuentos a las espaldas, un blog y un concepto desmedidamente irreal de sí mismos.

Toda esta reflexión viene porque en esos ejemplares recién adquiridos de Nueva Dimensión he reencontrado las firmas de Rafa Marín, de Planells, de Torres Quesada… nombres que continúan hoy – tantos años después – en el candelabro (que diría aquélla) y que nos son cercanos, tanto por su obra como por su persona. Pero también hay nombres no tan cercanos ni familiares, de aquellos que se quedaron por el camino. Nombres que abandonaron, fracasaron, perdieron interés o no obtuvieron lo que esperaban. Nombres que veinte o treinta años después nadie recuerda ya. Por eso, cuanto más veo cómo algunos se emperran en buscar el reconocimiento o el estatus, más convencido estoy de que escribir es vivir; la literatura es como la vida. No es una carrera hacia la fama, ni la solución a un complejo no admitido. Es un camino de resistencia, o una pasión, o una necesidad de expresión, o incluso un hobby… pero no una impostura. Por eso creo que un poco nunca viene mal. De modestia, digo. Y de contacto con la realidad.
Todo sea dicho sin acritud y con el mejor talante posible.

Anduve yo virtualmente desaparecido (esto es, desaparecida mi presencia de la Red) cuando al sexto día resucitó este blog… mi ausencia es debida, como se puede esperar, a la SacroSanta Semana, que paraliza toda actividad, adormece las labores y hace que aquí no se mueva ni Cristo. Bien, en realidad seguramente Cristo es el que más se menea durante estas fechas. Pues eso, que me he pasado unos días de relax en Valladolid (mal sitio para relajarse en SS) y aparte de comer mucho y esquivar encapuchados, hacer fotos y una visita relámpago a Segovia, los dioses han querido ser buenos conmigo y no dejarme salir del camino habitual. El jueves por la tarde, sin premeditación ni alevosía por mi parte, recalé en la feria del libro de esa ciudad, consiguiendo algunas piezas literarias que buscaba, algunos álbumes más de Astérix y el único número que me faltaba de una serie cuyo primer ejemplar compré allá por 1992 (casi ná!!), la deceera Armaggedon 2001, que parece será reeditada en breve por PdA y desde luego no entra dentro de mis planes de compra. No es muy buena, no… Por suerte, en el momento de mi visita las librerías de Castilla Comic estaban cerradas, así que el escarnio monetario se vio atenuado.
Bueno, en fin, que sigo engrosando mi ominosa pila de lecturas, sigo metiéndome en berenjenales sin ton ni son (y nos acercamos peligrosamente al mes de julio… ) y una vez superada esta extravagante, pesada, teatrera y olorosa semana las aguas vuelven a su cauce. Tendré que recargar mi batería de poder…