De mi viaje el año pasado a Bélgica no hice crónica ni muestras de impresiones ( a pesar de tener bastante que contar, la verdad ) con las disculpas habituales de por medio: la falta de tiempo y una dosis justa de perezilla. En mi primer aterrizaje en suelo del pequeño y belicoso pays, con ojos y oídos abiertos, observé las sustanciales diferencias entre un reducto de la vieja Europa y nuestra pequeña España, esta España mía, esta España nuestra… ay… Las calles de Lieja, o de Bruselas, no están más limpias que las de aquí, mas es tal la riqueza de contrastes y el abigarramiento que te sale al paso, que otra cosa sería difícil. Primero, debe saberse que, en general, las gentes de por allá son más educadas. Sí, o lo parecen. Ignoro si es un decreto real o un deber constitucional, pero en todo momento ha de tenerse en los labios un merci y un sis vous place ( o como se escriba; el mayor inconveniente de ese idioma tan cantarín es que las cosas no se escriben como se debiera: chapó, mesié, etc…) Salvo cuando están metidos en un coche, en la marabunta de la city – ahí pierde los estribos hasta el más pacífico, y aún así… – la educación está a flor de piel. Nada que ver con los gritones y sanguíneos ibéricos como usted y como yo, a los que es fácil reconocer en un descuido.

Pero, sinceramente, lo que a este mini cronista le duele de verdad es llegar a Bélgica ( lo mismo me ocurrió en Francia, claro ), entrar en una librería cualquiera, y ponerse colorado. Por dentro y, creo, por fuera un poquito. ¿Saben ustedes, mesiés et madams? De golpe y porrazo me sentí como un asno. Como un burrín llegado de un país que se cree culto y a la cabeza de Europa ( en muchas cosas, hasta que sales a esa Europa y la realidad te aplasta ) que comprueba en sus carnes que España, ( sí, donde un “intelectual” como el tal Molina Foix se permite besbarrar sobre uno de los pilares de nuestra cultura ) tan solo está saliendo de su atraso finisecular. Ver a señoras cincuentonas rastrear en las baldas de la librería en busca de la novedad comiquera – o bedéera – más a su gusto; a señores en traje con sus tebeos bajo el brazo, y la presencia constante de la historieta en cualquier rincón de aquellos lares, es como para echarse a llorar… de envidia. Llorar de envidia, fijaos qué curioso. Me sentí analfabeto, la primera vez. Ahora, lo voy asumiendo…

No tenía pensado volver tan pronto a Bélgica, pero las circunstancias ayudaron un poquito, y la selección de un trabajo escrito por mí e ilustrado por Alberto Cimadevilla con su excelencia habitual, en el Prix Raymond Leblanc ( de lo que ya he hablado aquí ) prácticamente nos obligó a acudir a la entrega de premios, el martes 29 de septiembre. Por desgracia Alberto no pudo ir y conocer in situ el edificio que alberga las oficinas de la editorial Le Lombard pero, como yo le digo, habrá más ocasiones. Carolina y servidor volamos a Bruselas y, tras un par de días de reencuentros familiares y gastronómicos, acudimos puntualmente a la cita. En fin, es inútil insistir: la seriedad que se concede al medio historietístico en semejante lugar es difícilmente igualable. Así que, entre un despliegue de políticos, prensa y champagne; en una sala de exposiciones donde se cuantifican los logros del fallecido Raymond Leblanc como pieza clave del tebeo francobelga y, tras la reinauguración del restaurado cachivache móvil que desde la azotea del edificio Le Lombard, con las efigies de Tintín y Milú, domina una parte de las calles más interesantes de Bruselas, este pequeño autorcete ( que, para colmo de males, no sabe papa de francés ) tuvo ocasión de sentirse un poquitín más… no sé cómo decirlo… descolocado.  Por cierto, no ganamos. Eso hubiera sido, casi, como pegarse un viaje a la luna y volver para caer en Minglanillas del Campo. En fin, seguiremos trabajando.

A suivre…